تحاولُ أن تتخلصَ من خيالك الواسع؛ لربما تنمو عضلة إدراكِك للحياة فتعيشَها قبل أن تنفلتَ منك. بالطريقةِ نفسِها التي يخدعك بها الأمل يشنقُك الخيال، تلتفُّ حولَ رقبتِك كلُّ الأحلامِ التي نسجتَها لأيامٍ سعيدةٍ وتضغط وتواصلُ الضغط حتى تقطعَ حبلَ الحياة. في كلِّ يومٍ تنامُ وأنتَ تقولُ لنفسِك: "غدًا سيكونُ أجمل"، وما زلتَ هكذا منذ وعيت،
ويُخيَّلُ لك أنَّك ستظلُّ هكذا،
مُتتاليةٌ لا نهائيةٌ من ثباتِ الحزنِ ورتابةِ التعوُّد. لستَ ما أنتَ عليه، لكنَّك لستَ كذلك ما تحلمُ به. تتنفسُ من ثقبِ إبرةٍ رغم سعةِ هذا الصباح،
يُخيلُ لك أنك إذا لم تُخرج النَّفَس الذي أخذتَه فلن تجدَ ما تتنفسُه في الشهيقِ التالي،
على هذا المنوال حياتُك، تقضيها نفَسًا بنَفَس، غيرَ قادرٍ على تصوُّر ما يكونُ في مستقبلك، ولا أن ترى نفسَك في مكانٍ ما،
لا وحدَك ولا مع شخصٍ ما، خُلقتَ الآنَ ومُتَّ الآن، وتُخلَقُ في اللحظةِ التاليةِ وتموتُ فيها، شيءٌ بلا ملامحَ أنت، لا تعرفُ نفسَك ولستَ بقادرٍ على أن تتأكدَ إذا ما كنتَ حقيقيًّا.
ترى الناس جميعًا أثمنَ من أن تهدرَهم في علاقةٍ تكونُ أحدَ طرفيها، لستَ قليلًا، أنتَ كثيرٌ في الواقع، لكنَّها كثرةُ الثِّقَل، تتخيَّلُهم في علاقاتٍ أخرى لستَ مدعوًّا إليها، تبتسمُ لأن الذين تُحبُّهم أنيقون، وتبكي لأنَّهم لا يرونَك، وعندما يرونَك تختبئ لأنكَ لستَ مستعدًّا، وأنتَ قطُّ لم تكنْ مُستعدا؛ لأنكَ في كلِّ لحظةٍ شخصٌ غريب، خُلقتَ الآن ومُتَّ الآن، وتُخلَقُ في اللحظةِ التاليةِ وتموتُ فيها، ولا مُتَّسعَ من الوقتِ لفعلِ شيءٍ آخر. لستَ عاتبًا، لكنَّك حزين لستَ عائشًا، لكنَّك تتخيل
عضويتي 
لستَ عاتبًا، لكنَّك حزين لستَ عائشًا، لكنَّك تتخيل
