أولئك الذين لم تنبت لهم قدمٌ في طريق أختها،
ولم يختاروا الغايات التي لم يصلوا إليها ولا اختاروا الأرصفة
التي ماتت عليها أقدامهم، وكانوا في الحضور وفي الغياب
كما كانوا في الغياب وحده، صوراً مكرّرة، وأرقاماً يختزلها الوجود
دون أن يوجِدَها حقاً، يموتون دون موت لأنهم عاشوا دونما حياة..

سيعبرون ..
من ثقب الباب الذي سوف يوصلهم إلى حيث كانوا،
إلى بداية أنفسهم وقيعان كؤوسهم، ليُعيدوا سوداوية المشهد
وبلادة الولادة في أرضٍ ولادتها وإبادتها وجهان لعملية واحدة،
حملها ومخاضها يستهلكان سنين عمرك، إلى أن تولد فيها يوم وفاتك..

واليوم .. بعد مرور اثنين وعشرين عاماً على أول كلمةٍ قلتَها
ها أنت تعود لتلتزم الصمت من جديد، وها هي والِدات الحروف
معطّلة عن انصاف الخراب فيما حولك، وعن وصفه وهو قائمٌ فيك،
وها أنت تحاول أن تُقبَل بينه وأنت لا تنتمي إليه، ولست راضياً عنه،
وها أنت.. أبعد ما تكون عما تريد أنت تكونه، متناقضاً وخانعاً،
وصورةً مماثلةً تماماً لكل ما كنت تكرهه وكنت تخاف أن تصبحه،
وها أنت.. بعد كل ما تنازلت عنه وهنت من أجله، تمضي فارغاً من نفسك،
ممتلئاً بسواك، وكأن كل (أنت) يقولونها عنك تمثّل شخصاً آخر يعيش من خلالك..